第八章：两份重量（1/2）

卯时。

马棚。

风卷过霜碴，泥地发硬，冻土踩上去像踩著生铁。

赵宏来得比平时更早，手里没拿酒碗，攥著三根竹竿。

比人高，拇指粗，竿头用破布条缠得死紧。

“今天不练听劲。”

赵宏开口，声音比地上的霜碴更冷，“练闯桥。”

竹竿抵地，另一端顶在赵宏胸口，竹身瞬间弯出一道紧绷的浅弧。

“用沉肘打我。竿弯一寸，你退。竿没断，继续打。”

没有解释，没有废话。

沈宿后撤半步，脚底生根，脚趾死死抠进冻硬的泥地。

膝关下坠，力起脚跟，过腰眼，沿脊柱大龙一路攀升，肩胛骨猛地往下一挫。

沉肘。

右肘尖带著全身一百多斤的死重，轰然砸向竹竿中段。

砰。

沉闷的撞击声。

竹竿瞬间弯成一张满月弓，狂暴的反震力顺著竿身倒灌回来，直衝胸骨。

心臟停跳半拍，內臟像被一柄大锤迎面砸中，喉管泛起浓烈的血腥味。

“退了！”

赵宏暴喝。

沈宿咬紧后槽牙，牙齦渗出血丝。

膝关死死定住，大腿肌肉痉挛般跳动，鞋底在泥地里生生犁出半寸深的沟壑。

没退。

第二肘，砸在同一处。

竹节发出令人牙酸的嘎吱惨鸣，青绿色的竹皮崩裂出蛛网般的细纹。

第三肘，肩胛骨强行再往下滑了半寸。

骨缝里传出指甲反刮黑板般的锐响，剧痛，痛到视线边缘瞬间发黑。

但劲透进去了。

咔嚓，竹竿从中爆开，木刺炸裂。

一根尖锐的竹刺擦过沈宿侧脸，撕开一道血口，血珠涌出，风一吹，火辣辣的疼。

沈宿没擦。

他记住了那一寸——肘尖砸下去的角度，肩胛骨滑下去的速度。

不是脑子记住，是骨头记住。

三根竹竿，整整一个上午，全碎。

最后一肘砸下时，第三根竹竿连弯都没弯，当场炸成漫天齏粉。

赵宏蹲下，捡起地上一截残竹。

竹节正中央有一个边缘发黑的凹陷，三根竹竿几百次撞击，全部砸在这一个点上。

“劲没散。”

赵宏扔掉竹节，拍掉手上的浮灰，“能杀人了。”

午时。

前院堂屋。

空气里瀰漫著一股极淡的桐油味。

灰衫人立於堂屋正中，鞋底乾乾净净，没有一星半点的泥。

他进门时连一丝风都没带起。

一张泛黄的信纸被两根手指按在桌面上，封口处没有火漆，按著一个血红色的指印，虎爪形，指肚纹路清晰到能看清上面的老茧印记。

赵掌柜盯著那个血印，手搭在桌沿，指节一点点泛白。

“刘掌柜请赵老哥喝茶。”

灰衫人笑，眼角眯起，瞳孔却像死水一样定著不动，“三天后，西市口码头。”

“车行太小，没什么好谈的。”

赵掌柜没碰那封信，声音乾涩。

灰衫人收起笑，语气变轻，轻得像在拉家常。

“快马车行的老李，昨天也是这么说的。”

他伸出食指，在信封的血印上轻轻点了三下。

噠，噠，噠。

堂屋里安静得能听见后院漏壶的滴水声。

一滴，又一滴。

“刘掌柜这人，脾气好。平事从来不收银子。”

“他只收手指。三根起步。”

灰衫人转身往外走。

经过门槛时停了半步，侧头看了一眼站在檐下的沈宿。

沈宿没看他的脸，视线死死咬住他的下盘。

脚掌落地无声，膝弯微曲，如老树盘根。

是个极其扎实的练家子，比陈元良强出两个档次。

灰衫人走远，那股压抑的桐油味才慢慢散去。

赵掌柜站在桌前，突然剧烈咳嗽起来，咳得整个人佝僂成一只虾米。

沈宿站著没动。

他发现自己刚才不自觉地把肘尖又沉了一分——在看见那个人下盘的时候。

下午。

回春堂药铺。

药味苦涩冲鼻。

老药师抓药的手在抖，戥子里的鸡血藤洒出两钱掉在柜檯上，他没捡，直接用枯瘦的手指捏拢牛皮纸包好，猛地推过柜檯。

手背死死压在沈宿手腕上，冰冷，僵硬，像一具刚从冰窟窿里捞出来的尸体的手。

“药量加重了。三十文。”

老药师声音压得极低，像怕惊动空气里潜伏的某种怪物。

沈宿掏出铜钱，没多问。

老药师的手没鬆开，乾瘪的指甲抠进沈宿的肉里，疼。

“那个吊绷带的……又来了。”

沈宿的眼皮没动。

但他按在柜檯上的手指，往黄纸边缘挪了半寸，挡住了药包。

快马车行的武师，昨天被自己一肘废了右臂那个。

“他不是一个人来的。”

老药师吞了口唾沫，喉结剧烈滑动，“带了个四十出头的男人。穿黑褂。站在门口，往你们长顺的方向望了半炷香。”

老药师的手指猛地收紧，指骨硌著沈宿的静脉。

“那男人，左手少了半截小指。”