第三十八章 融雪（1/2）

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年初四，雪开始化了。

陈砚早上推开门，就听见屋檐上滴滴答答的响声。抬头一看，积雪正顺著瓦片往下淌，一滴一滴砸在台阶上，把昨天扫乾净的地方又溅湿了一片。

巷子里到处都是这种声音。这边滴答，那边滴答，远远近近，高高低低，像有人在弹一首听不出调子的曲子。

空气里有一股潮潮的、凉凉的味道，混著泥土的气息。雪化的时候，那些被盖住的东西都露出来了——坑坑洼洼的地面，墙根堆著的杂物，还有不知道谁家扔在门口的旧扫帚。

陈砚站在门口，看了一会儿，转身回去拿扫帚。

正扫著，苏晚来了。

她今天没打伞，穿著一件深蓝色的棉袄，围著那条红围巾，踩著化雪的泥水走过来。走到门口，她低头看了看陈砚扫出来的那一小片干地，又抬起头看著他。

“这么早？”

陈砚说：“雪化了，得扫扫。”

苏晚点点头，把保温袋递给他，然后从旁边拿起另一把扫帚，跟他一起扫。

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两个人並排站著，扫著门前的雪水。谁也不说话，只有扫帚划过地面的沙沙声，和屋檐上滴答滴答的落水声。

扫完门口这一片，陈砚停下来，看著巷子里那些还没化的雪。

雪已经没那么白了，上面落满了灰，还有脚印，车辙，乱七八糟的。有些地方露出黑色的地面，有些地方还是白的，一块一块，像打翻了的调色盘。

苏晚也停下来，站在他旁边，看著那条巷子。

“快化了。”她说。

陈砚点头。

“春天快到了。”

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上午没什么人来。

陈砚坐在收银台后面，把那本《平凡的世界》拿出来继续看。苏晚昨天看完了，今天轮到他。

他看得很慢。不是看不懂，是捨不得看快。那些字一个一个从眼前过去，像是在讲別人的故事，又像是在讲自己。

孙少平在黄土高原上挣扎，想活出个人样来。田晓霞死在洪水中，连告別都没来得及。孙少安守著那片土地，一辈子没离开过。

他看著那些字，忽然想起爷爷。

爷爷也守了一辈子。守这间书店，守那些书，守那些来还书的人。他没离开过这条巷子，没去过什么大地方，没干过什么惊天动地的事。

但他守住了。

书还在。书店还在。那些来还书的人，还在来。

陈砚合上书，抬起头，看著那些书架。

阳光从门口照进来，照在那些书脊上。红的蓝的黄的，一排一排，整整齐齐。

苏晚坐在藤椅上，也在看书。还是那本《平凡的世界》，她说想再看一遍。

屋里很安静。只有翻书的声音，和屋檐上渐渐稀疏的滴答声。

陈砚看著苏晚的侧脸，忽然觉得，这样的日子，好像也不错。

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下午两点多，来人了。

是个老头，七十多岁，头髮全白了，背驼得厉害，走路拄著拐杖，一步一步慢慢挪。他站在门口往里看了看，然后慢慢走进来。

陈砚赶紧站起来，过去扶他。

老头摆摆手，自己走到藤椅前面，慢慢坐下。坐稳了，喘了几口气，才抬起头看著陈砚。

“你是老陈的孙子？”

陈砚点头。

老头从怀里掏出一样东西，放在收银台上。

是一本书。很旧，封面都磨破了，书脊用线重新缝过。陈砚拿起来一看，是《隨园食单》，袁枚写的那本讲吃的书。

老头说：“这书是我借的。借了四十多年了。”

陈砚愣了一下。

四十年？

老头看著他那表情，笑了一下，笑得很轻。

“那时候我才三十出头，在附近工厂上班。下班没事干，就爱来你们书店看书。后来借了这本，说拿回去看看，看完就还。”

他顿了顿。

“结果一看，就喜欢上了。照著书上写的，学做菜。做了几十年，越做越觉得有意思。后来退休了，还在做。”

陈砚听著，没说话。

老头说：“这书我看了无数遍，书页都翻烂了。后来自己买了一本新的，这本就收起来了。前阵子翻东西翻出来，想著该还了。”

陈砚低头看著那本书。翻开扉页，上面有一个圆形的印章：“万相书肆藏书”。

旁边还有一行小字，钢笔字，蓝色的墨水，已经褪得看不清了：

“1983年5月，借。此书甚好，当学。”

陈砚看著那行字，忽然问：“这行字是您写的？”

老头点点头。

“年轻时候写的。那时候还爱在书上写字，后来不写了。”

陈砚把那本书收下，放回书架里。

老头看著他放书，忽然问：“你爷爷呢？”

陈砚说：“走了。上个月。”

老头愣了一下。

“走了？”

陈砚点头。

老头坐在那儿，愣了很久。

然后他慢慢站起来，拄著拐杖，走到书架前面，看著那些书。

“我年轻时候，常来。那时候你爷爷也年轻，坐在那个位置，戴著眼镜看书。我每次来，他都抬头看我一眼，点点头，然后继续看。”

他伸出手，摸了摸最近的那本书脊。

“后来我搬家了，就不常来了。偶尔路过，进来看看，坐一会儿，说几句话。你爷爷话不多，但人好。”

他转过身，看著陈砚。

“你跟他长得像。”

陈砚没说话。

老头慢慢走回来，在他面前站定。

“这书店，你接著开了？”

陈砚点头。

老头看著他，看了几秒。

然后他伸出手，拍了拍陈砚的肩膀。

那只手很轻，没什么力气，但拍得很认真。

“好好开。”

他转身，拄著拐杖，一步一步往外走。

陈砚送他到门口。

老头站在门口，回头看了一眼那间书店。

“四十年了。”他说，“这书店还在。”

然后他走了。

陈砚站在门口，看著那个佝僂的背影慢慢走远，消失在巷子那头。

苏晚走到他旁边，也看著那个方向。

“四十年的书。”她说。

陈砚点头。

苏晚说：“他记得你爷爷。”

陈砚说：“嗯。”

苏晚转过头，看著他。

“以后也会有人记得你。”

陈砚愣了一下。

苏晚说：“那些来还书的人，都会记得你。”

陈砚看著她，没说话。

苏晚笑了笑，转身走回书店。

陈砚站在门口，看著那条巷子，站了很久。

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晚上，苏晚回去之后，陈砚一个人坐在收银台后面。

他把那本《隨园食单》又拿出来，翻开，看著那行小字。

“1983年5月，借。此书甚好，当学。”

1983年，他还没出生。